“EL OLVIDO QUE SEREMOS”

Por: Jesús Esteban Ruiz Moreno

Hoy intenté recordar a alguien con mis palabras que se las lleva el viento. Coloqué el nombre en cuestión y Google hizo el resto.
La verdad es impresionante cómo la tristeza te invade cuando buscas el nombre del alguien por la red y solamente "te haces famoso" por haber desaparecido sin dejar rastro, sin dejar sombra, desaparecer sin que podamos saber dónde fuiste, qué pasó contigo, si estás bien o mal...

Por eso, en esta noche, solamente te recuerdo con mis palabras, escritas hace mucho, que se las lleva el tiempo...

A la memoria
de Sonía Milena Fuertes,
desaparecida el 16 de diciembre
del 2006 hasta el día de hoy...

Ya somos el olvido que seremos.
El polvo elemental nos ignora
y que fue el rojo Adán, y que es ahora,
todos los hombres, y que no veremos.

Ya somos en la tumba las dos fechas
del principio y el término. La caja,
la obscena corrupción y la mortaja,
los triunfos de la muerte, y las endechas.

No soy el insensato que se aferra
al mágico sonido de su nombre.
Pienso con esperanza aquel hombre.

Que no sabrá que fui sobre la tierra.
Bajo el indiferente azul del Cielo
esta meditación es un consuelo.

Jorge Luis Borges

Hace tantos días que no te veo. Ha pasado tanto tiempo y nunca te volví a ver. En este país donde las masacres no sirven más que para atenuar nuestra indiferencia y nuestro cobarde silencio que se destaca en el cielo negro de nuestras desgracias. En este país de barbaries infinitas donde las desapariciones forzosas son únicamente causadas por una mano oscura que nunca es descubierta por los garantes de la ley como la Fiscalía o la Procuraduría General de la Nación, garantes de mentiras pues no asumen la posición que deben. País de miserias e injusticia; aquí se mueren los niños de hambre y de bombas y los culpables en el monte con el dinero de la coca o en Envigado gozando de una pseudo ley. País de muerte impune, de desapariciones que no se esclarecen ni con todos los años en fila india, país asqueroso donde matan a la madre, matan al hijo, matan al pensador, matan a los justos. País de tragedias perpetuas donde desaparecen a todos y nadie dice nada.
Han pasado 3 meses y no volví a saber de ti. De tu sonrisa sincera, de tu voz tímida, de tu risa hermosa la mente indolente sólo tiene ecos que retumban en las paredes de la memoria. Pero no se va tu esencia, no se van los pensamientos que te evocan, no se retiran y no descansan en esta caldera sombría, en este remolino oscuro.
Ya somos el olvido que seremos porque en este país pueden teñirse las calles del rojo escarlata de la sangre de los colombianos y nosotros no nos damos ni cuenta de lo que pasa, somos inhumanos: pasaríamos por encima de lo que da cuenta de la muerte del otro, pisotearíamos su fuerza, nos quedaríamos callados exceptuando si falleciera nuestra madre, nuestro padre, alguien de nuestra familia o algún ser querido.
Son tres meses en que recuerdo todos los días tu negro cabello y se me estremece el alma de no saber qué putas fue lo que pasó contigo. Se me arruga el corazón y se me hiela la sangre, se me detiene en las venas pensando dónde puedes estar. Se me derrota la piel en un suspiro helado mezclado con calor que me recorre todo porque no sabemos nada...

Qué sentimiento de derrota me persigue cuando pienso en que aquí la gente desaparece y la vida sigue igual. Qué humillación no poder hacer nada con estas leyes de pacotilla y con los estamentos que tenemos para hacerlas respetar, llámese policía, ejército y mil y un más que me da lo mismo decirlo o no. Qué tristeza se desata porque no sé si volveré a ver a alguien que desapareció sin dejar rastro, sin saber si está viva o está muerta, si podremos volver a escuchar su voz, si podremos volver a tomarnos un aguardiente bajo el cielo manchado de grises de una noche sin luna y con fríos terribles, si podremos volver a verla jugar fútbol algún día.
No sé cómo podemos vivir con la incertidumbre eternizada y mortífera. No sé cómo seguimos igual, como si nada. En la próxima semana se hará en la Universidad de Nariño un homenaje a Sonia, la chica que yo miraba todos los días, casi 6 horas siempre, casi por 4 años...

No escribí antes porque simplemente esto que siento, esta impotencia tan llena de inmundicia y de dolor no me dejaba decir nada. Sólo pensaba y pensaba dónde podría estar ella. Ahora me he decidido a escribir algo porque en algún momento de nuestras vidas nos toca un hálito mágico la existencia y tuve el privilegio de leer la historia de Héctor Abad Gómez que fue brutal y vilmente asesinado hace casi 20 años en Medellín, la hermosa ciudad de la primavera que antes estuvo llena de un otoño de sangre que corría por las calles como las hojas secas características de esta estación. Historia conmovedora y desgarradora que cuenta su hijo Héctor Abad Faciolince en medio del dolor tan profundo, de la rabia tan patética, de la impotencia más desesperante de ver cómo desaparecen a las personas– sin importar su grandeza, porque de Héctor Abad Gómez yo puedo afirmar que era un Gran Hombre, un Hombre en el sentido pleno de la palabra– y ver cómo el estado que garantiza con sus diferentes instituciones la seguridad, la eficacia en cuanto al cumplimiento de las normas establecidas, la protección ante la violación de los derechos fundamentales, más fundamentales y por ende irreductibles de los seres humanos no hizo nunca nada en ese caso y tampoco en este, en esta desaparición que no es más que el recuerdo nítido de los miles que han desaparecido aquí, ni ha hecho nada en los casos de los otros desaparecidos.
Esa palabra retumba en mi mente con un eco brutal y mortífero: desaparecidos. Es como la voz de lo ominoso que nos persigue desde siempre en su estatuto más poderoso causando ese efecto de profundo miedo que me recuerda a la niñez y a las pesadillas de aquella época.
Desaparecidos para los que hoy escribo: primero a Sonia y segundo a todos aquellos que entregaron, no que perdieron, su vida para que los que los seguíamos detrás tuviéramos un mejor futuro, un mañana más claro. Para que pudiéramos ver que la vida está llena de luchas diarias y que sólo tenemos derecho a acostarnos con la muerte al lado cuando hemos hecho las cosas bien, cuando nuestro nombre perdure un poquito más de lo que perdura el nombre de los asesinos, de los paracos, de los guerrilleros, de todos esos ladrones de cuello blanco, de los asesinos de cuello blanco, de los padres de la patria que se reúnen con escuadrones de muerte y firman tratados (de Ralito). Esos nombres que quieren perdurar pero que deben ser denunciados y obligados a pagar penas duras, penas que signifiquen algo.

Es así como imagino a todos los desaparecidos sonriendo, desde donde estén, porque han logrado el cometido de su existencia, a veces sin ellos mismos quererlo y sin darse cuenta: poder despertarnos de ese letargo en el que nacemos, de poder pensar y construir un mañana como ellos hubiesen querido. Ellos se acostaron con la muerte porque cuando no se sabe nada es peor que una muerte donde el único y último consuelo es poder enterrar un cuerpo y llorarlo para poder reparar esa herida incerrable que se cierne sobre la existencia. Se acostaron con la muerte porque hicieron cuanto pudieron por sus sueños e hicieron cuanto pudieron para que nosotros pudiéramos soñar ya sea con un país mejor, con un amor imposible de realizar, con una amistad que debía ser saludada cada día, con cualquier enseñanza que nos prometía una mejor vida, una vida de mayor dignidad, una existencia no tan desesperada...
A tu memoria Sonia y a la memoria de Héctor...

Pasto, marzo 7 de 2007